Yet Another One Road Rage

Добрые дяди милиционеры
Нам преподают хорошие манеры
Они тоже никогда не ругаются матом
И не пиздят деньги. Ну прям как депутаты.
© Ленинград

Rus:
Вчерашнее праздничное настроение мне сегодня невозбранно продлил добрый дядя милиционер.

Значит еду я себе домой, никого не трогаю, попадаю в очередную пробку на перекрёстке, где неопределённое количество рядов сходится в один. Тут следует упомянуть местные способы схождения рядов. Просто так пропустить тут может далеко не каждый, потому в основном каждый нагло прёт и не пропускает. Уже когда до столкновения бортами остаются сантиметры, у кого-то сдают нервы – в результате он и пропускает. Кто наглее – тот первее. Собственно, это ни для кого из местных не секрет и мало кто нервничает по этому поводу. Но не наш герой. Наблюдаю сбоку Ладу Калину или что-то вроде этого (не очень разбираюсь в тазиках, если честно). Вместо того, чтобы точно так же нагло переть как все, он тупо тормозит в пол, тем самым пропуская меня вперёд. Отмаячиваю аварийкой и еду себе дальше. Но неугомонный прётся обойти меня уже справа, но на самом начале манёвра опять таки тормозит в пол и сигналит. Я давно привык, что большинство водятлов в моей деревне лучше умеют сигналить, чем водить, потому игнорирую негодование и еду дальше.

На следующем светофоре Лада пристраивается в паралельный ряд, из неё выскакивает в меру упитанный дяденька с усами как у Гитлера и стучит кулаком мне в закрытое окно. Не опуская стекла кручу пальцем у виска. В стекло упирается жуткое недогование. Но жестикуляция была непонятной, а слов я не расслышал, поскольку музыка орёт у меня всегда так, что слышно будет даже тому, кто первый на светофоре стоит. Жестами показываю дяденьке, что я нихуя не понял, но мне ооооочень жаль ©. Но дяденька не успокаивается, роется в кошельке, достаёт оттуда ламинированную ксиву и тычет мне в стекло. На блакытно-жовтом фоне ксивы красуется “милиция”. (на этом моменте я отметил, что неплохо бы на будущее иметь при себе какую-нить рисованную от руки, но заламинированную ксиву, где бы значилось “СБУ”, “Прокуратура” или что-то вроде этого, дабы предъявлять в ответ). Показываю дяденьке на крышу и жестами рисую мигалку, которую тот забыл купить, ежели он работает в милиции. Дяденька продолжает что-то беззвучно орать, после чего показывает жестами неминуему расправу надо мной и убирается наконец в свой тазик.

Собственно проблема дяденьки была в том, что:
1)он не умеет ездить в условиях западенщины;
2)у него не было синих номеров;
3)не было кряколок, мигалок или стробоскопов;
4)тазик не был разукрашен как ментовка (или инкассатор, на худой конец);
5)он не знал, что права у меня забрали уже давно до него и мне как-то похуй.
А гражданские машины с гражданскими номерами я нихуя не обязан пропускать.

Соответственно, теперь я жду неминуемой расправы, которую обещал мне дяденька, и судя по всему, которую он пообещает сотне других водил, которые попросту наглее его. А ещё мне следует наконец послушаться совета отца и возить с собой фотоаппарат постоянно – практика показывает, что степень злостной активности всяких представителей органов как в гражданском, так и форме обратнопропорциональна количеству выпущенных им в лоб вспышек фотоаппарата (во всяком случае, в нашей деревне).


Eng:
Yesterday's festive mood was successfully prolonged today by a kind mister police officer.

So I was driving home, disturbing nobody and getting into another traffic jam on the intersection, where uncertain amount of lanes join in one. At this point I should remind about local ways of lanes joining. Not everyone here can just let through, so in most cases everyone just keep going without passing. And when it's a few moments before collision, someone gets nervous and brakes – this is the one, who has to let pass. So the cheeky one is the first one. This is not a secret to anyone of locals and nobody gets pissed off by this.
But not our hero. I observe Lada Calina or something like that (I'm not really good in ladas) by my side. Instead of insolently getting through like everyone, he brakes to the metal, letting me pass. I greet him with blinkers and going along. But untiring one tries to overtake me from the right, but in the beginning of a maneuver brakes again and honks horn. I'm used that the majority of my village's drivers better know how to honk horn than how to drive, so I ignore him and drive along.

At the next intersection the car gets in the parallel lane, pretty fat uncle with Hitler-like mustache gets out and knocks my closed window with his fist. I show him that he's crazy without opening the window. Awful indignation hits the glass. Since my music is so loud, that even the first one in the jam would hear it and uncle's gestures were unintelligible, I show him with gestures that I didn't understand a shit but I'm veeery sorry. But uncle don't give up, searches his wallet and gets a laminated certificate out and pokes it in my window. On the national colors of certificate I see “Police” label (at this moment I've noted that it would be fine to have some hand pictured, but laminated certificate with “National Security Service” or “Office of Public Prosecutor” label to show in reply). I point him at the roof and draw with gestures sirens, which he forgot to buy if he works in police. Uncle continues some soundless shouting, shows me a gesture of inevitable punishment and finally returns to his car.

The uncle's problem was that:
1)he don't know how to drive in the westernness conditions;
2)he had no government number plates;
3)he had no sirens or optical discs;
4)his car had no police car paintjob (or at least collector's car one);
5)he didn't know that my driver's license is seized a long before him so I don't care much.
And I don't have to let pass civil cars with civil number plates.

So now I'm waiting for an inevitable punishment the uncle promised me and will likely promise to hundreds of another drivers, who just won't let him pass. And even more, I should finally listen to my father's advice and have camera all time in the car – practice shows, that the amount of annoyed activity of any officers, in civil or uniform, is reverse proportional to the amount of camera flashes into their foreheads (at least, in our village).